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Gli artisti moderni sono gli equivalenti degli antichi sciamani: tutto ciò che toccano acquista un potere magico, potere che spesso coincide con notorietà, danaro, belle fighe, se si tratta di uomini, gioielli e piscine olimpioniche in stile Jacuzzi, se si tratta di donne.

Allo stesso modo in cui uno sciamano raccoglie un sasso e lo spaccia per qualcosa dotato di poteri taumaturgici, l’artista assembrerà dei banalissimi rifiuti in una scultura incomprensibile, astratta, direbbe lui, ed ecco che stuoli d’ammiratori e pletore d’ammiratrici saranno pronti ad inneggiare alla sua magnifica visione della realtà, a loro modo di vedere straordinariamente interpretata e svelata nei suoi più reconditi aspetti da quello che non è altro che un ammasso di lattine di coca-cola, contenitori per detersivo ed assorbenti usati.

C’è qualcosa d’effettivamente malato nell’arte moderna oppure l’arte moderna è l’epicarpo macilento d’un frutto in inconfessabile, ma costante putrefazione? Non esiste una risposta univoca, poiché sarebbe stupido etichettare un intero settore dell’espressività umana con la medesima sentenza. Ma non posso fare a meno di restare allibito dal prezzo che certe persone sono disposte a pagare per portarsi in casa dei pezzi di futuro, cioè coaguli idrocarburici ed idrometallici molto comuni in quelle che saranno le attuali discariche tra qualche centinaio di anni.

Ecco, forse sono io che non ho capito un cazzo. Forse sono uno sciamano sopravissuto al logorio della vita moderna, ancora convinto del potere della mente sulla materia e non del contrario.